Mela and Vincent Love

Con Antonio Koch abbiamo scritto questa cosa qui, nel 2014.

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THE NIGHT IS ELSEWHERE (ten silences and an Act of Contriction) -traduzione a cura di Roberta Dammern-

1.

The night is elsewhere
frayed in internment cells
waxed moon mirroring
at the invisible step of a mask.

The night is the underground risk
of consciousness,
it’s the guilty innocence of madness.

2.

I became crazy six years ago
but not now,
I cannot go back to the world.

The order of things
are body and soul they cannot communicate,
quick and untidy pulsations
without synchronous,
can’t recognize other fibres, they seem
distant fragments of meat, it seems
passions don’t beat any more
no more affection
no more arms
nor blood,
nor
hair more.

3.

I don’t like people.
I don’t trust them.

I don’t like the people who move,
people,
here,
people should stay quite,
if people move
I am forced to check them
for me
it becomes difficult,
they create disorder,
they create deaf background.

4.

I’m not going out home
since 1983.
People were coming out of the corners
continuously.
I could not check them.

5.

Saint nun
Support
Sustain
Sipping.

Socks
Soup
Small bell
Scoring.

White light
White sheets

Weep
in
silence.

6.

On Sunday they come here to find us little than eleven,
on Sunday the cakes can come in,
the colours of flowers can
the perfumes, on Sunday

7.

"Four hundred and forty-six cases
a hundred and fifty-one for alive mind emotions
fifty-two for hereditary disposition
twenty-eight for masturbation

three for syphilis virus
twelve for Venus pleasure abuses
twelve for intellectual faculties abuses
two for the presence of worms in the intestine
one for reabsorption of scabies
five for reabsorption of herpes
twenty-nine for milky metastasis
two for insolation… “ * (1)

8.

Maria lies down seated
Maria nightdressed daydreams a fashion show
Maria tortured in her wrists veins
pressed by knots
Maimed Maria
between insults of the senseless ones.

9.

“The imprisoned people for insanity
will be questioned by the judges
according to the forms in use
for three months from the day onward
the publication of the present decree
under the power of judges’s dispositions
they will be visited by the doctors whom will clarify
the patients' real situation so that
they will be released
or curated in the suitable hospitals at such purpose.” * (2)

10.

Camellias through gratings,
miss the iron
miss
Maria through gratings
in this silence
which every tension appeases
- today didn’t shout anyone
today, not yet.

11.

Act of Contriction
my God
I regret and regret
my God
give me the licence to walk
give me a new dressing gown
and some water
please give me flowers that grow
daily
and then
(if you can)
invent, o Lord
brace brackets,
invent for me scratches and pictures and immense white lakes
where I can fill my glances
to breathe in peace.

(1) Giraudy, report to the Minister of the Interiors on the situation of the Charenton mental hospital in 1804.
(2) art. IX decree of Declaration of the man’s rights’ chart–1790.

THE RED FISH'S THEORY (Traduzione a cura di Roberta Dammern)

As a robin
I tap the distance from your eyelash
Unable to observe
The silence to the bitter end of a red fish, maybe
For the simple reason
That the red fish’s theory
It’s sly as
Light signs of deceits
I have learned to admit.

This evening I’ve picked up 16 brilliant ideas
And two violets.
To say them to you
I should survey the morning hatred
with the necessary solitude.
To give them to you
I would need to bend me on tin water
And throw bread crumb
Smiling
For the mess done
By red fishes which run to squad because
Red fish’s theory
It’s wood against wood,
Water and soot in the harbour dumps,
It’s feeling inside a sharp extended noise,
An undefended empty space,
remaining a flag in the fog
remaining
A swinging on spider’s web
Blind bug.

Well.

By now I know everything on the febrile beating of your eyelids,
about the safe touch of daily things.
Know about the way you move as who comes to give an order
And leave.

You’re shadows on the walls.
The smoke of the torchs.

I look at you with a blackbird on my shoulder and the profile of a coin.

You stare at me
With the conscience and the certainty of who knows
What could happen.

Rolled up in a corner I order the blackbird
Time of calm or at least

A false mourning.

And you begin.

Saying that every time we are together I say few words.

“I know it. I’m special.”

You need to hear me saying something that comforts you but I answer with words of five letters.

Because.

“I’m special, I’m sorry.”

You say that I don’t want to do anything, I don’t want to go out so you throw an old thirteen year thing in my face, that fifth year’s school trip I’ve never done.

“I’m special, I just told you.”

You claim that I should stop telling you that story about blackbird, I should stop singing to you every time that song about blackbird and imitating all the pigeons we meet.

“Special.”

And you never tell me the things you write. I must read them. It’s absurd.

“Special, don’t insist my darling, I’m really special.”

Come now, seriously.

“Do you know what I was thinking on?”

Please tell me.

“Wouldn’t be necessary to write what is thought.”

That is to say?

“Saying what you think you’ll always end up with writing obvious sentences. Think when you are in love. If you try to write something you will find between hands only pathetic and obvious sentences again.”.

I don’t think so.

“Yes I think.”

Please, allow me to pointing out that...

“I cannot. Do you remember? I’m special…”

Right. I forgot it. But listen, my Special being, what would it be necessary to write?

“I imagine what you would like to think. What you would like to say. Think about love. How you manage to rebuilt it once ended. Think to the angles that you’ll get back. To the shades. Think to the thoroughness you can say about an ended thing. You can say and write things you have never thought to.”

You laugh.

I love the way you laugh.

You are as ears broken for fun
In August nights.

Beyond every morning awakening
Ours is a slow wind of won
wich preserves and protects us
Beating on the soft creacking of woods
tapping in the night
a tiny and continuous noise,
they tap
the red fish’s theory that,

like rainwater
persistent and plentiful,
increases canals and swells rivers.

You and I, we're really red fishes under the rain.

Under the rain we are  in a raising of waters without peace
In a icy night that drips us
Water holes around and digs
In our misery and measure
The astonishment of the differences,
The sharpness of their sides.

I have 16 theories, this evening
and a big wish to take you
on a wood hut above a poplar
In Madagascar
Covered by a roof of banana leaves
With the rain that drips us
Gush on the nek.

I want to take you above a poplar in Madagascar
And hear you reading something of Bufalino

Or Consolo
And tell you you’re special too
And every sighted buoy is nothing else
Than a lukewarm earth marks where to rest.

Grow your distance from the things, my love,
make it lasting,
don’t let that becomes familiar to someone.

Should be for you a baptismal source
That contains up til now
The last chapters for your abandonment.

Never betray your distance from the things,
Learn to recognize it in its lightest signs:
The piling up of leaves to the sides of the road,
The soot in the suburbs,
The opening of a white flower in the middle of the night,
My clothes untidy,
Neither I was blind,
The hatred of going however.

Don’t stir your distance from the things
With daily episodes.

Plait it as lonely lasting matter.

And if you have five free minutes,
count four,
one keep it for you.

Gli incisivi di Violetta

Violetta linea piramidale

feroce. sorvegli

dei muri bianchi la schiena,

sentinella discreta al calar della sera.

Violetta spessa parete di gesso

fissa sull’uscio a mostrar gli incisivi

calamita di persone confuse

son poche le rose che sopportano l’ombra.

Calci di tacco, mature le arance,

cadute per terra con pioggia e con vento,

caduti per terra, c'è pioggia e ora sento,

tarassaco a folate volarsene via.

Violetta stella stellina stelletta

che brilli, anima mia.

Stellina stelletta, se al cuor metti fretta,

il cuor si raffredda, si spegne 

e scivola via.

Ecco

Ecco, col solito tempismo

scopro che in Inghilterra

la psicanalisi si chiama

auto smistamento

ma che ne sai del tormento,

dell’ansia che ti prende

quando tutto crepa in pezzi,  da pazzi

rimanere qui a lottare con le ombre degli alieni:

sono pensieri, cocciniglie nella testa se

tutto quel che sei più non basta:

arriva il momento di restare fermo, col fianco scoperto,

senza più dire niente, disponibile solo a odorare.

Le ultime notizie mi danno in ultima fila

con gli occhi da rospo e un cartello d’aiuto:

come potrò riconoscermi ancora, se senza artigli

se piegato in malo modo, perduto.

La lettura è andata bene

La lettura è andata bene, sì, 

abbiamo caricato due rumene, due ginnaste, s’intende, 

hanno fatto il numero della palla e del fiocco, le abbiamo 

applaudite, consacrate, medaglia d’oro, s’intende, 

a entrambe, certo, prime assolute.

La lettura?

È andata bene: abbiamo letto, detto, la gente si è divertita, 

pareva ascoltassero; no, non ci hanno pagato, neanche il rimborso

spese: vuoi mettere la soddisfazione?

Come “hai speso duecento euro”?

Le spese, ci sono le spese, hai investito duecento euro, volevi dire. 

Se è così,  certo che ho speso duecento euro; c’era il biglietto del treno 

e la stanza e poi lo sai che mi cago sotto, c’è voluto da bere 

e il biglietto dell’autobus. A Genova stavano costruendo la metro, 

lo sai? Arriverà fino a De Ferrari.

Ma non t’importa niente eh, 

sei arida, cazzo, tu se pensi alla metro pensi ai topi 

o agli scavi e io no, io da genio quale sono 

penso alla Danimarca e ad Amleto; il punto 

è che tu associ e io creo, vedi, vado di fantasia, mi illumino 

di immagini e partorisco atti. 

Per questo non intendo rispondere alle tue provocazioni.

Che vuol dire “sei ubriaco”?

Ti sbagli, giovanotta, ti sbagli e anche di molto. 

Qui c’è poco da ubriacarsi, si fa l’arte, e io sono un poeta,

capisci e tu dovresti ringraziarmi e coccolarmi e baciarmi ogni volta 

che mi vedi assente e invece guarda cosa mi tocca sopportare, 

le umiliazioni!

Ma sai che ti dico? 
Io ti sposto i mobili e ti lascio interdetta.
Perché tu vivi di ordine preciso, ti abitui alle idee
come alle cose e il resto non ti occorre.
Pensi allo stipendio come a un riparo dagli eventi
ma per me, che sono un faggio, i soldi sono liquidi
sono vino 
e me li bevo.

Per cui fine del discorso: lasciami qui a benedire i miei passeri sul balcone

ché io sono un santo 

e tu la tentazione.

Lettera al mio compagno di banco

Oi Sandro,

ho la sensazione di essere arrivato a un punto morto e non parlo solo della scrittura; non ho più voglia, più la spinta, più la necessità di scrivere ma questa cosa qui la vivo, finalmente, come una liberazione.

Come ben dici o come forse invento ma tanto so che potenzialmente lo potresti pensare, la scrittura è stata per me, per tutti questi anni, una trappola che oggi finalmente posso abbandonare senza rimpianti. La scrittura è stata l’unica forma di amore di cui sono stato capace e dunque, citando Pazienza, se “amore è tutto ciò che possiamo ancora tradire”, posso infine allontanarmene senza grandi sensi di colpa.

Come noterai scrivo queste righe con distacco, senza coinvolgimento, grazie alla mia esemplare elaborazione dell’abbandono.

O forse perché, devo ammetterlo, ho già canalizzato le mie energie in un settore molto più creativo e soddisfacente: il design.

“Dentro casa. Fuori dagli schemi”, dice uno slogan pubblicitario e da qui riparto per dirti del concetto di architettura e di casa. Perché Sandro, la casa è per sua natura schema, organizzazione geometrica di spazi e, quella sveglia che suona alla mattina, è solamente il preludio alla matematica di una giornata scandita da ruoli e tempi.

Per parlare di architettura e design dobbiamo necessariamente immaginare case vuote e, almeno in partenza, possibilmente bianche. Ma per averle tali bisognerebbe sterminare le famiglie, negazione di ritmi e di silenzi, occupatrici di altrimenti calme piatte. Quelle famiglie unite nello sporcare muri, schizzatrici di sugo sulle mattonelle.

Vedi Sa’, per fare del buon design bisogna scollegare le forme, sedersi sul divano con una gamba su un bracciolo e aspettare un’immagine da ricomporre.

In quanto designer, avendo ucciso il senso materno dell'arte, non allatto più. Bisogna approfittare di ogni momento buono per raccogliere dai secchioni della spazzatura tutto ciò che è disponibile.

Solo così una scatola di ottone con su scritto toilettes potrà trasformarsi in una lampada con luce rossa e una vecchia scala di legno in una libreria, intrecciando tra i pioli il filo delle sedie da bar.

Bisogna recuperare i materiali tradizionali e, pessime madri, capovolgerne il senso. Bisogna applicare l’estetica del rifiuto. Partire dall'orrido per creare bellezza e penso alla Spoon chair di Leo Capote che è riuscito a costruire una sedia utilizzando cucchiaini di acciaio. Bisogna andarseli a cercare i materiali, non puoi pretendere di andare nel grande magazzino ed essere orgoglioso di aver speso cento euro per la fotocopia di una libreria che possiedono altre nove condomini nel tuo palazzo.

Bisogna fare come le gattare che fanno Miciu, miciu, strofinandosi il pollice con l'indice. Bisogna andare a scovare i rimasugli e riempirsi casa di spartiti per organo e di strati di plastica colorata. Bisogna tenerseli davanti pensando, per diciannove settimane, COSA diavolo potrei farne di quel pezzo di plastica colorata finché una mattina ti svegli e ti accorgi che hai davanti una cassetta di INsicurezza in plastica rosa.

È così, Sandro non puoi farci niente. Sarai fiero, sempre, della tua creazione insicura e inutile, originale, triste e solitaria.

E ora un consiglio. Come ti dicevo non ha più senso scrivere: è una cosa superata. Credo fermamente che ogni sfera dell’arte abbia un’età. Vedo l’arte come una persona che nasce, si sviluppa, sperimenta, si assesta, trova un equilibrio, rinuncia all'equilibrio, matura, invecchia e infine muore.

Se ci pensi la poesia è la nascita. Il novanta per cento degli scrittori  nasce con la poesia.

Succede che un giorno smetti di scrivere sui muri le frasi della tua canzone preferita e cominci con le tue. Vedi le scritte nei cessi delle superiori “this is the end my only friend” e sorridi, ti senti superiore. Vai a casa e scrivi una cosa molto brutta che però a te pare molto bella e ne vai fiero. Sei diventato, inaspettatamente, un poeta.

La fase della poesia dura fortunatamente solo una decina di anni. Poi scopri la prosa, quanto sia più completa, una forma che ti permette di continuare a delinquere le tue lacune da scuola professionale su più pagine. E fai anche cose belle, per carità. Sperimenti. Vai in libreria e ti accorgi che il settanta per cento dei libri fanno schifo, che tu avresti solo bisogno di un’occasione che non ti danno.

Immediatamente dopo viene la fase in cui ti accorgi che eri tu che non sapevi scegliere i libri in libreria e che invece esistono Nabokov, Hubert Selby jr e quindi ti deprimi. Smetti per un po’. Ti documenti. Poi li copi. E nei successivi cinque anni trovi una tua quadratura e scrivi cose belle ma poco originali. Tranquillo. Non essendo farina del tuo sacco esaurisci presto i concetti.

Poi, grazie al vino e alle droghe, ti sentirai di nuovo dio ed entrerai nella terza fase, quella in cui non hai più bisogno di scrivere (ah dimenticavo: nella fase precedente fondi anche un gruppo culturale di nome Karpos e alcune case editrici clandestine al solo scopo di pubblicarti da solo visto che nessuno ti si incula) ma vuoi fotografare (altra differenza: fino a ora DOVEVI scrivere, ora VUOI fotografare). Sei meno stressato, ti colpiscono altre cose, riesci a stare davanti al pc senza mangiarti le unghie; ti diverti, pensa te.

Terminata questa fase, passi finalmente al design e inventi cose completamente inutili, colorate in modo eccessivo, sulle quali riporre i libri che hai scritto nella fase 2.

Hai superato gli anni di cristo e se fossi un giocatore di calcio saresti vicino alla partita d’addio e deve essere per questo motivo che ti senti molto più precario rispetto a quando avevi quattordici anni.

La fase quattro prevede la rinuncia, per un periodo indefinito, a tutte le forme di arte.

Nella quinta fase ti metterai con un'ucraina di trentanni più giovane di te e ci farai un figlio, Loris, accettabile compromesso con Lorenzo, nome nobile che a te piace tanto perché nel frattempo hai iniziato a occuparti di scultura e ti attrae la vivacità culturale della Toscana e la sua storia.

Nella sesta fase di Loris e dell’ucraina non hai più notizie, non hai idea di dove mandare l’assegno di mantenimento e la cosa, invece di rallegrarti, ti fa disperare perché hai bisogno di un trapianto di midollo osseo e Loris è, o dovrebbe, essere tuo figlio.

Nella settima fase muori. Credo.

Ma forse sono andato un po’ troppo fuori tema.

Vedi Sandro, in fondo è un po’ così, si riempiono pagine di lettere e muri di oggetti perché tutto sommato abbiamo sempre qualcosa da dire. Non si sa bene a chi ed è questo il guaio.

Ma credo che tutto ciò abbia a che fare, terribilmente, con la noia.

Stammi bene.